L'equipe

La verdad es que Toulouse es una ciudad muy curiosa, sobre todo en cuanto al tema deportivo. Hay dos equipos, uno de rugby , el Stade Toulousian, y otro el de futbol, el TFC. Contrariamente al resto del mundo, toda la ciudad ama el primero, lo cual significa que la urbe del Midi-pyrenées da la espalda al deporte rey.
Y no me extraña, puesto que si nos ponemos a elegir entre dos truños nos quedamos con los que ganan. Y puedo hablar con uso de razón, he ido a ver un partido de ambos equipos.
El de rugby fue algo raro, a que jugaba el Toulouse contra el Paris (Stade Français), el odiado equipo capitalino con un uniforme ¡rosa! Ganó el de casa, puesto que es algo así como uno de los cinco equipos más potentes de Europa, similar al United o al Bayern. Nos aburrimos bastante, puesto que no teníamos mucha idea de como funciona ese deporte. Un sólo ensayo, a favor de París cuando el partido ya estaba decidido.
Lo del futbol fue mucho más triste. Jugaba el Toulouse, quinto del Championat francés contra el En avant Guingamp, equipo de la segunda división que de vez en cuando asoma por la "liga de las estrellas" (¿?) francesa. Pues bien, con dos llegadas a portería el equipo bretón se impuso a los locales por dos a uno. Puede pasar. Pero pensar que era un partido único, que te metía en la final directamente, contra un equipo de segunda, que se quedó con diez en la segunda parte con empate a uno y que te ganen en el último minuto con un gol de churro tras tres rebotes es muy triste. Pero ya no sólo eso. Es que el juego era similar al de cuando nos juntábamos los erasmus para echar una pachanga. Ningún balón jugado, directamente de la defensa al ataque. Patadón y arriba. Y el público encantado. Cuando el patadón era tan fuerte como para que la pésima defensa rival quisiese despejar la pelota y se fuera a corner el estadio enloquecía. El resto del partido calladitos, tanto que se oía más a los aficionados bretones que a cualquiera de los dos fondos caseros.
Al final, el Guingamp ganó, conta todo pronóstico la copa francesa contra el Stade Rennais de Rennes, un equipo de los que pelean por entrar en Europa. Esto dice mucho del nivel del fútbol francés, y por qué un equipo tan mediocre como el Olympique Lyonnais ha ganado tantas veces una liga que este año se le ha escapado...

el cumpleaños de Yan

Era la primera noche que salíamos después de las vacaciones. Yo venía de estar enfermo porque en mi vuelta de Italia pisé nuevamente Bélgica, ese país tan odiado (y cada día más) y tan acabado, y me quedé frío al sentarme en un parque a comer un bocata. El resultado fueron dos días en la cama con fiebre, pero bueno todo eso ya pasó.
El caso es que era el cumpleaños de Yan y lo fuimos a celebrar cenando a la fondue que está debajo de mi casa. La verdad es que estuvo mejor que la otra vez que fui, todo resacoso. Y fue entre queso, carne y chocolate donde empezó la locura de aquella noche. El vino comenzó a hacer su efecto entre las masas y con ese furor nos lanzamos hasta la plaza de Saint Pierre en busca de un lugar para beber más. Yo me mantuve al margen eta vez, por el tema de no mezclar medicamentos y alcohol y tal, sé que muchos no me creereis pero juro que es cierto. El caso es que estando sentados Cristina Leyre y yo en la plaza bebiendo (ellas, insisto) una botella de vino se nos acercó uno a pedirnos speed. Cortesmente le despachamos sin sospechar que aquel era el más normal de todos los personajes que nos encontraríamos esa noche.
Al rato se acercaron dos personas de raza magrebí (lo que hay que hacer para no decir moro, por si ofende ya sabéis) a charlar amigablemente con nosotros. Bueno, uno, argelino, insistía en acompañar a una de las chicas a casa mientras el otro, Tunecino, me contaba la historia de Aníbal y los elefantes. De repente y sin venir a cuento, me pregunto que si en España había muchas mujeres vírgenes, que él necesitaba una mujer virgen para casarse. Entonces Cristina tuvo la "brillante" idea de decir algo así como que en España estamos mas evolucionados. Total, el hijo de Aníbal (así se daba a conocer el chaval) se marcho algo enfurecido diciendo que so los españoles somos racistas y no sé qué más.
Escapamos yendo hacia el bar Basque, y allí encontramos a gran parte de los amigos que no habían ido a la cena con lo cual creímos estar salvados pero no, apareció un grupo de españoles que salió de la nada de los cuales se destacó enseguida un gilipollas andaluz que me decía a la vez que se rasgaba un ojo con la mano "tengo cara de chino o qué? porque yo tengo de chino lo que esa de sevillana". La verdad es que se había ganado una ostia gigante y lo pero no era eso, es que se pensaba que tenía gracia, asi que lo mejor era no hacerle caso. Error monumental, porque eso sólo hacía crecer su "gracia" y su "arte" andaluz e insistía en su broma. Alfinal le mande a la mierda y aunque el quería insistir más aún la sesatez de alguno de sus amigos vio el rídiculo que estaba haciendo y se lo llevó.
Más adelante y después de que Leyre hablase en inglés con un francés, nos cruzamos de nuevo con nuestros antiguos amigos magrebíes-que-no-moros que nos brindaron una hermosa mirada de odio. Y justo antes de llegar a Capitole con una señora con gafas de sol que llevaba la radio a todo volumen pero sin sintonizar ninguna emisora, solo el pitido que queda entre estación y estación.
Al llegar a la plaza de Capitole pensamos estar ya salvados, pero aparecieron Javi y Néstor en bicicleta cantando y dando vueltas en círculo a nuestro alrededor, lo cual les valió el mote de "los tiburones". Uno cantaba canciones sobre reyes catalanes de la edad media, el otro ni lo sé. pero era como para volverse locos.
Cuando llegamos ya a la puerta del Shangay pensamos que nada peor podría suceder, hasta que Leyre se puso a ayudar gentilmente al hombre que vende bocadillos pregonándolo por toda la calle y Néstor salía corriendo detrás de Francesco, un italiano que se llevaba su bici, con la cadena antirrobo en plan amenazante. Yo quería irme a casa, la gente estaba algo alcoholizada e insoportable en muchos casos, pero hasta las 5h no pude reposar mis huesos en la cama... había pasado tanto esa noche

Visita a la Rue Palaprat

Es inreíble como cambian las cosas cuando decides meterte por una calle cualquiera de Toulouse. Es una calle que he pisado mil veces, allí celebré mi cumpleaños con los méxicanos cantando su himno el día que se libraron de la colonización española, allí he ido al servicio unas cuantas veces, por allí se acortaba al ir hacia el populaire, en fin, una calle cualquiera.
El caso es que debería ponerme a escribir cosas sobre el viaje a Bélgica, o la visita de Carla (qué bien nos lo pasamos), o esa semana en la que conocimos el espíritu de Chapou y su vino blanco. En fin, que el final del mes de Enero dio muchísimo de sí. Supongo que en cuanto acaben todos los lios de 1- nueva matrícula, 2- intentona de cambio de casa y 3-preparacion del viaje a Italia, pues me pondré a escribir algo sobre todas estas cosas,sobre todo del viaje que hay bastante que contar.
Pero de momento sólo quería escribir esto para aclarar a mis anónimos seguidores que ni mucho menos estoy acabado o triste, y que ahora que hago brillar los ojos a la gente puedo decir que nunca estuve mejor y que ha sido un momentito sólo de bajada, y aquí no pasa nada.
Un abrazo a todos.

no te jode, el copyright?

Pues resulta que como el sabado no salí, y en lo que me entraba el sueño anduve haciendo un vídeo de esos que tanto gustan con un fotomontaje de las ciudades que vamos a visitar la semana que viene cuando los examenes acaben. Pues bien, la música escogida era Expectations de Belle and Sebastian (pinchad en el enlace, el video no tiene pérdida), una canción que, por otra parte, sale en la peli de Juno, muy recomendable y recomendada (creo que no es la primera vez que lo hago). Pues bien, resulta que me mandan un mail a los dos minutos de publicarlo en youtube diciendome que no van a poner música, y que escoja de su repertorio musical. Por no rehacer otra vez todo el video es lo que estoy haciendo. Pero ojo, el repertorio de música es acojonante, pasaré a detallar según vaya viendo.

El primero es un grupo que se llama Carne cruda, y su canción dice algo así como "banana, gusta en nicaragua, banana gusta en honduras" y así hasta que recita todos los países latinoamericanos. Acojonante documento.

Los nombres son acojoantes. Hay uno de música de cámara que se llama Caravan Gogh (muy bien traído si señor); hay otro que se llama "canasta", otro que se llama "Amerie" (una burda copia de Amelie quizas?) y que suena como las pussy cat dolls; está tambien "Angie B" (mucho más conocida que su hermana "Angie A"), "bedtime for toys", otro que suena a música de guarrear y con un nombre que acojona al oirlo; "celilo", la copia mala de nuestro amado "cecilio"(lo cual ya es triste); también tenemos un engendro (y nunca mejor dicho) que se llama "leoncavallo", que debe ser una animal con pezuñas y melenas (y no, es música clásica!!); también hay una dura pugna entre unos que se llaman "MG" y otros que se llaman "MG!", aunque en mi opinión podían haberse unido porque para la mierda que tocan, en fin, que por lo visto estos señores del youtube arramplaron con el cajón de Cd's del Carrefour de esos que valen dos euros donde encontraríamos grandes obras como las de "deme, el castellano", los dos españoles o el mismisimo José angel, el de "madre, soy cristiano homosexual".

Analizando bien, podría haber rehecho de nuevo el video, aunque no hubiera encontrado frente a mi tal elenco de grandes artistas. Cuando el diablo no sabe qué hacer con el rabo espanta moscas...

El clásico

Weno digo yo que habrá q darle un impulsillo a esto no? Os voy a contar como se vivió aqui el Barça-Madrid, que todo el mundo llama "el clásico", ni derby, ni pollas, el clásico.
La verdad es que escogimos ese día para ir a cenar todos juntos. Era nuestro último sábado aquí, y decidimos respetar la tradición de ignoto origen de ir a cenar por navidad. El plan principal era ira a una pizería, per había colas en la calle esperando entrar, asi que fuimos al de al lado, una especie de buffet que recordaba un montón al restaurante de la uni. Tampoco había sitio, así que decidimos que había que entrar en el primer garito con sitio para quince personas, que estuviera cerca porque estaba lloviendo y sobre todo porque emepzaba el clásico. Pues bien, esto era un chino. Me ahorraré el comentario para escuchar mejor vuestras carcajadas.
Cuando se aproximaron las diez de la noche nos fuimos a un pub inglés donde el camarero te habla en inglés y sólo se ven canales ingleses para ver el fútbol. Lo que pasa que la gente es francesa, y claro, ese es el problema.
Cuando Drenthe falló la ocasión clarísima que tuvo, los que íbamos con el madrid gritamos un "HUY" que los gabachos tomaron a sorna y empezaron a hacernos burla. Nada grave de no ser porque se estaban riendo de nosotros todo el tiempo. Seguramente un día de estos salgamos a ostias de un garito así.
Así que la segunda parte fuimos a otoro bar en la plaza saint pierre. Allí tenían una pantalla gigante tipo botijas (vamos, un proyector), sin embargo la música era chunda chunda. Te cagas. Discutiendo del penalty de Salgado con el chunda chunda de fondo. Era el partido más raro que he visto en mi vida...

Las visitas

Las visitas, eso que un montón de veces nos ha hecho ver la televisión como un engorro (aún recuerdo un anuncio de congelados que decía que era ideal para visitas inesperadas), son una de las cosas que más esperamos los Erasmus. Son ideales para salir un poco del mundo nuevo que se ha creado a tu alrededor y volver por unos días a tu vida anterior. en mi caso son también motivo de orgullo el poder mostrar a mis nuevos amigos como era mi vida antes de que no significara nada para ellos. Y eso es sobre todo gracias a la gente que me rodea, y a su extraordinaria calidad como amigos y como personas (sois todos guapos en vuestra amistad).
Y la primera visita fue la de Dani y Virginia, mis amigos de Irlanda.Me gustó mucho volver a escuchar aquello de piraña. Y por supuesto el embutido de Guijuelo. Aunque hayamos vivido momentos muy ridículos en este largo fin de semana la verdad es que nunca olvidaré nada de lo que pasó este finde.
Lo primero de todo fue la Beaujolais, más conocida como fiesta del vino, algo así como la fiesta de Industriales pero de noche y con franceses, que siempre dan mucho juego cuando van borrachos. Esta vez tocó que se subieran a una cabina a desnudarse 3 fulanos. en fin, este país y sus gentes nunca dejan de sorprenderme.
El viernes lo dedicamos a tomar una copa en plan tranquilo, con Leyre y Cristina, súper emocionada con la llegada al día siguiente de sus amigos.
Y el sábado es otro de esos días que pasarán a la historia. Aprovechando la fuga de mis compañeras de piso y la llegada de Dani, al cual prometí una noche salvaje, preparé una Soirée que llamé "des espagnols", dado que como somos el grupo más numeroso y cohesionado los erasmus están deseando que nos juntemos (nosotros también, por supuesto) para hacer de la fiesta algo inolvidable. El fin de fiesta es algo que omitiré ya que es mucho mejor contarlo en persona con una cañita de por medio.
Y el domingo, el gran día para la excursión a Albi y Cordes-sur-ciel, pues nos lo pasamos lamentando la noche anterior y el habernos quedado dormidos y haber perdido, por ende, el bus. Todo lo rematamos con una cena en la fondue de debajo de mi casa.

Hoy lunes, visita a los monumentos de esta ciudad con Nacho, todo un descubrimiento el visitar lugares históricos con el pacense, todo deriva siempre en una agradable conversación sobre historia (es lo que él estudia) salpicada con anécdotas con gracia y con acento extremeño.
Hoy se marchó Virginia y mañana lo hará Dani, la verdad es que la visita no pudo ser más fructífera. Muchas gracias.
Y también gracias a Pablo, Carmen, Isa y Toni, los amigos de Cristina con los que compartimos mus, pelicula, cena y sobre todo, muchas risas.

Toulouse me mata

Y podría decir que casi literalmente, porque el otro día estabamos cristina y yo esperando al bus y un hombrecillo de aspecto árabe sacó su recién adquirida en la feria de al lado Kalasnikov de bolas de plástico y nos desgarrajó unas cuantas con la sana intención de darnos. Afortunadamente solo nos pilló el rebote, pero más que el daño que nos pudo hacer la cara que se nos quedó era un poema (la típica de "dónde coño nos hemos metido").

Sin embargo lo peor sin duda de la erasmus están siendo las clases. No el hecho de tener que dar hora y media seguida de una materia que en muchos casos ni me interesa, ni tiene nada que ver con mi carrera española, y si lo tiene ya lo he dado el año pasado. Tampoco el hecho de que por ejemplo el lunes tenga clases desde las 12 y media hasta las 3 y media ininterrumpidamente (miento, dejan la friolera de 10 minutos de descanso). Lo peor es que son clases de unas 200 personas (en economía y derecho se juntan hasta 400 personas), que si te toca detrás un grupo de subnormales que van a clase a dar voces (luego dicen de los españoles, por lo menos sabemos lo que es susurrar) no te enteras de lo que dice el profesor de turno que habla sentado, con un micrófono que se satura y que se pone la mano delante de la boca.

Pero sin duda lo que más impotencia me dio el otro día fue cuando, en medio de una clase, una profresora se afanaba en explicar los 7 juegos del negociador (y a mi que coño me importa), diferenciando uno del otro con una entonación que hacía casi imposible entender el lemguaje informal que utilizaba. Entonces luego iba preguntando uno a uno a cada alumno que cual se asemejaba más a nosotros, y cuando llegó mi turno, en vez de decir cualquiera de los 7 al azar, dije que no había entendido nada. Entonces, tras la carcajada general me dijo, bueno pues buscate a alguien que hable español y que te lo explique. Educación francesa.

Eso por no hablar de la organización, que más quisieran la de Leshoto para sí. Hoy llega una mujer al final de la clase del profesor que habla con la mano delante de la boca y dice (traspongo lo que yo he entendido) "wawawawawawawawawa les TD (que son como prácticas) wawawawawa". Entonces una vez salimos todos me acerco con otros 4 erasmus ingleses que hay en clase y la preguntamos que que coño ha dicho, a lo cual responde "id a preguntar al IAE (mi facultad)" Y digo yo, joder si tu has dicho no se que de los TD porque coño no nos lo dices tú? Lo dicho.

Otro de los curiosos espectáculos ocurrió ayer en el banco. Tres semanas después de hacerme la cuanta del banco (me la hice el día 9) me dicen que me falta un papel para que me den la tarjeta. "me lo podían haber dicho antes", pensé yo. Entonces la digo que qué hace falta y me dice "wawawawawa l'agence inmobilier wawawa tes colocateurs (compañeras de piso) wawawa le propietaire" todo esto agitando un papel que era una fotocopia de fotocopia de otras tantas que se supone que tenía que rellenar el propietario del piso donde vivo, que puede que esté en las islas Caiman pescando esponjas de mar. Entonces se lo dije a mis chicas, que decidieron acompañarme para ver qué coño era eso de wawawa. Y resulta que por arte de magia, no aparecían por ningún lado ni el porpietario ni siquiera la agencia, con una firma de mis compañera valía, lo cual le sugerí a la madame del banco el día anterior y lo cual rechazó agitando ese papel que antes os dije.

Lo dicho, Toulouse me mata, como Madrid en ese maravilloso blog (madridmemata.es, os recomiendo la visita), una ciudad invivible pero insustituible, la capital de Occitania merece ser visitada no por sus monumentos, si no por la forma de vivir que tiene la gente de aquí.

La visita al IKEA

El sábado día 27 de septiembre de 2008 pasará a la historia de mi vida como el primer día que pisé un Ikea. Y tuvo que ser precisamente en Toulouse, ya que nuestro querido amigo Lion the Mayor no quiere que se instale en Pucela.
Polémicas aparte, nos fuimos en el coche de Inés al hipermercado sueco la dueña del coche en cuestión, Leyre y yo. Después de la foto de rigor, nos aventuramos dentro de esa maravilla. La verdad es que yo siempre pasaba de ir de compras de cosas del hogar, pero cuando la necesidad aprieta que mejor que ir al mejor lugar del mundo para dichas compras. En realidad no compré grandes cosas, un reloj de pared por 2 euros, unos botes para poner en la cocina harina, macarrones y arroz, y una almohada de 7 euros con su correspondiente funda, ya que la que traje era una puta mierda. Por cierto ya la he probado y la diferencia es verdaderamente notable. Gracias Ikea.

El vaquilla

Alegre bandolero, así me sentí yo la noche del miércoles pasado. La historia comienza cuando quedamos a tomar algo por el río, porque los miércoles la verdad es que no es un día de fiesta, aunque el bar de los bares, el Chez Tonton abre todos los días. Lógicamente fuimos allí, tres de los que viven en la isla, cinco chicas que viven por el centro, conocidas como las arquitectas aunque no todas ellas lo sean, y yo. Quiero recalcar la importancia que tiene para mí la llegada de un chico por fin, estar rodeado de faldas todo el día no es que sea malo pero por fin alguien me comprende cuando elijo en que caja pagar en el súper (recuerda el criterio, pipo).
El caso es que como son nuevos en la ciudad, querían probar la bebida típica de aquí, el pastis. Es una especie de anís que se mezcla con agua y sirope de granadina o de menta y que sabe a mierda. Pues entre 9 nos largamos una botella. Obviamente los efectos fueron devastadores, pero omitiremos esa parte.
Cuando ya los de la isla y yo íbamos andando para casa y nos encontramos dos neveras y un congelador en la calle. Obviamente era para que alguien las recogiera, y ese alguien pasó a tener nombre español. Pero teníamos un problema, eran dos neveras, la isla está a media hora andando y Nacho y yo no podíamos coger cada uno una nevera, porque las chicas (Yan y Piedad, poco a poco os sonarán los nombres de todos) no aguantaban el peso. Fue entonces cuando se le iluminó la bombilla a Nacho y pensó que meterlas en un contenedor de basura y llevarlo rodando por la orilla del río para no levantar las sospechas de los “keufs” (equivalente gabacho de pasma) era una solución digna de un Nobel. Pues después de una botella de pastis era mucho más que eso, así que nos pusimos a la tarea. Entonces todo fue como un videojuego de estrategia. En la plaza había un yonki, al cual sobornamos con un cigarro, que fue recuperado por cierto después por otro alegre yonki que ofrecía cigarros a la gente. También estaba la policía, por lo que esperamos media hora hasta que marcharon. Y también había que encontrar un contenedor vacío. Después nos aguardaba un bonito viaje arrastrando el susodicho por la orilla del río hasta el siguiente puente. Allí uno se destacó para vigilar que el paso de cebra estuviese vacío de gente y coches. La gente que nos encontrábamos por el camino flipaba, pero cómo te sentirías tú si ves a tres fulanos arrastrando dos neveras en un contenedor y otra haciendo fotos? Pues eso.
El último escollo fue el segurata de la discoteca Ramier (donde fuimos al día siguiente) que nos pregutó que de donde era el contenedor, en vez de decir que qué coño estábamos haciendo, algo más lógico. Por cierto, el segurata se hizo amigo nuestro al día siguiente, muy majo él.
Al final eran las 4 de la mañana y yo tenía clase a las 8, pero claro, no me iba a volver a casa a esas horas, así que me apañé en la habitación de Nacho con un colchón que también encontramos en la basura (mucho mejor que el mío). El resultado está en un álbum de fotos que difícilmente olvidaremos ninguno de los cuatro.

Clavelitos

Efectivamente, en estas apareció la tuna. Ya los vimos en la plaza del capitol cantando por las lujosas terrazas, pero nunca imaginamos que acabaríamos con ellos cantando canciones de extremoduro en el garona a las 4 de la mañana. Y entre medias, fueron a la famosa soirée erasmus del The Gate de los jueves, pero en vez de entrar y tomar una como todo el mundo, se dedicaron a sacar a la gente del bar y cantar fuera. Y en esto que se acerca uno y me dice, “toma estoy hasta los cojones de la bandurria” y me la da, y el otro bandurria me dice “lo importante no es qué tocas, la cosa es poner cara de sentimiento y parecer jimmy Hendrix”. Entonces como yo siempre acepto consejos de gente sabia me puse a la tarea, y todos los erasmus pensaban que yo sabía tocar la “guitarra” (así llamaban a la bandurria). Aunque sin duda lo mejor de la noche fue cuando uno de ellos se me acercó y me dijo “please, play flamenco”. Con una bandurria!! Jaja.
Y nada, ayer tocaba una fiesta en el INSA, que es el instituto de los ingenieros técnicos de no se que ostias (esto es el paraíso para los ingenieros, aquí los hay de todas las clases). 5 euros la entrada, pero menuda puta mierda. Me recordó a una peña que hay en Traspinedo que es un corral. Igual pero con franceses y francesas desfasados. Ante este panorama, yo decidí echarme a dormir…