This is the end...

Efectivamente, como decía el bueno de Jim Morrisson en la canción que sirvio a Apocalipse Now para ilustrar su banda sonora, esto es el fin, he entrado en la definitiva semana en la que no haces más que decir "hoy es mi último lunes, hoy el último martes" así. Y esto no hace más que deprimirte un poco, pero la verdad es que esto no es un fin. No quiero parecer ascético, pero efectivamente no todo acaba aquí.
Lo que es en sí la Erasmus con todas sus consecuencias sí, pero no la aventura de vivir aventuras, por lo menos para mí.
Y es que he sido agraciado con una de esas maravillosas becas de verano que concede ZP para estudiar inglés en el extranjero durante un mes. Sí, de esas que sabes que existen porque a un primo del novio de la hermana de unamigo se ha ido con ella, pero que nunca te toca, hasta hoy claro. Puedo decir que existen, y lo aseguro como se aseguró el apostol Tomás metiendo los dedos en las llagas de cristo resucitado.
Así que habrá que cambiar aquello de Un deliciano en Toulouse por Un deliciano en Dublín,y quién sabe si al curso que viene tendré que escribir estas lineas en el centro geográfico de la península Ibérica...

L'equipe

La verdad es que Toulouse es una ciudad muy curiosa, sobre todo en cuanto al tema deportivo. Hay dos equipos, uno de rugby , el Stade Toulousian, y otro el de futbol, el TFC. Contrariamente al resto del mundo, toda la ciudad ama el primero, lo cual significa que la urbe del Midi-pyrenées da la espalda al deporte rey.
Y no me extraña, puesto que si nos ponemos a elegir entre dos truños nos quedamos con los que ganan. Y puedo hablar con uso de razón, he ido a ver un partido de ambos equipos.
El de rugby fue algo raro, a que jugaba el Toulouse contra el Paris (Stade Français), el odiado equipo capitalino con un uniforme ¡rosa! Ganó el de casa, puesto que es algo así como uno de los cinco equipos más potentes de Europa, similar al United o al Bayern. Nos aburrimos bastante, puesto que no teníamos mucha idea de como funciona ese deporte. Un sólo ensayo, a favor de París cuando el partido ya estaba decidido.
Lo del futbol fue mucho más triste. Jugaba el Toulouse, quinto del Championat francés contra el En avant Guingamp, equipo de la segunda división que de vez en cuando asoma por la "liga de las estrellas" (¿?) francesa. Pues bien, con dos llegadas a portería el equipo bretón se impuso a los locales por dos a uno. Puede pasar. Pero pensar que era un partido único, que te metía en la final directamente, contra un equipo de segunda, que se quedó con diez en la segunda parte con empate a uno y que te ganen en el último minuto con un gol de churro tras tres rebotes es muy triste. Pero ya no sólo eso. Es que el juego era similar al de cuando nos juntábamos los erasmus para echar una pachanga. Ningún balón jugado, directamente de la defensa al ataque. Patadón y arriba. Y el público encantado. Cuando el patadón era tan fuerte como para que la pésima defensa rival quisiese despejar la pelota y se fuera a corner el estadio enloquecía. El resto del partido calladitos, tanto que se oía más a los aficionados bretones que a cualquiera de los dos fondos caseros.
Al final, el Guingamp ganó, conta todo pronóstico la copa francesa contra el Stade Rennais de Rennes, un equipo de los que pelean por entrar en Europa. Esto dice mucho del nivel del fútbol francés, y por qué un equipo tan mediocre como el Olympique Lyonnais ha ganado tantas veces una liga que este año se le ha escapado...

Manolo

Pues resulta que por mi facultad hay un hombrecillo que se dedica a entrar en las clases y reventarlas en plan cantautor de los 70 en España, guitarra en mano, a cantarnos bonitas canciones. Lástima que nadie las entienda porque dicho hombrecillo es un pobre alcohólico o algo por el estilo que no vocaliza al hablar, algo así como el deliciano pero en francés. Pero en vez de intentar expulsarle de la facultad los profesores te hablan de él como un héroe, algo así como una leyenda, como si Lluis Llach cantara l’estaca cada vez que entra en clase. Al video me remito.
Y es que en Toulouse lo que sobra son mendigos, alcohólicos y gente tirada por la calle en general. Los hay generalmente de dos estilos, loss jóvenes, acompañados siempre por perros sarnosos (más limpios que ellos, eso sí, porque se bañan en el río); y los viejos, acompañados por su gorrilla y muy educados ellos, aunque no les des nada siempre te dicen “buenas tardes tenga usted” no sé si con alguna ironía o simplemente cortesía. Los inmigrantes no se estilan y es raro encontrarlos, aunque los hay, sobre todo rumanos y gente del este.
Ayer hablando con un francés es su fiesta de cumpleaños (amén de Edgar y Davide) me decía que en Toulouse lo que sobra también son “regalos” y que son gratis para todos. Se refería a las mierdas que irremediablemente los perros sarnosos expulsan ante la mirada impasible de su dueño que bastante preocupado está con intentar encontrar un cigarrillos por la calle.

el cumpleaños de Yan

Era la primera noche que salíamos después de las vacaciones. Yo venía de estar enfermo porque en mi vuelta de Italia pisé nuevamente Bélgica, ese país tan odiado (y cada día más) y tan acabado, y me quedé frío al sentarme en un parque a comer un bocata. El resultado fueron dos días en la cama con fiebre, pero bueno todo eso ya pasó.
El caso es que era el cumpleaños de Yan y lo fuimos a celebrar cenando a la fondue que está debajo de mi casa. La verdad es que estuvo mejor que la otra vez que fui, todo resacoso. Y fue entre queso, carne y chocolate donde empezó la locura de aquella noche. El vino comenzó a hacer su efecto entre las masas y con ese furor nos lanzamos hasta la plaza de Saint Pierre en busca de un lugar para beber más. Yo me mantuve al margen eta vez, por el tema de no mezclar medicamentos y alcohol y tal, sé que muchos no me creereis pero juro que es cierto. El caso es que estando sentados Cristina Leyre y yo en la plaza bebiendo (ellas, insisto) una botella de vino se nos acercó uno a pedirnos speed. Cortesmente le despachamos sin sospechar que aquel era el más normal de todos los personajes que nos encontraríamos esa noche.
Al rato se acercaron dos personas de raza magrebí (lo que hay que hacer para no decir moro, por si ofende ya sabéis) a charlar amigablemente con nosotros. Bueno, uno, argelino, insistía en acompañar a una de las chicas a casa mientras el otro, Tunecino, me contaba la historia de Aníbal y los elefantes. De repente y sin venir a cuento, me pregunto que si en España había muchas mujeres vírgenes, que él necesitaba una mujer virgen para casarse. Entonces Cristina tuvo la "brillante" idea de decir algo así como que en España estamos mas evolucionados. Total, el hijo de Aníbal (así se daba a conocer el chaval) se marcho algo enfurecido diciendo que so los españoles somos racistas y no sé qué más.
Escapamos yendo hacia el bar Basque, y allí encontramos a gran parte de los amigos que no habían ido a la cena con lo cual creímos estar salvados pero no, apareció un grupo de españoles que salió de la nada de los cuales se destacó enseguida un gilipollas andaluz que me decía a la vez que se rasgaba un ojo con la mano "tengo cara de chino o qué? porque yo tengo de chino lo que esa de sevillana". La verdad es que se había ganado una ostia gigante y lo pero no era eso, es que se pensaba que tenía gracia, asi que lo mejor era no hacerle caso. Error monumental, porque eso sólo hacía crecer su "gracia" y su "arte" andaluz e insistía en su broma. Alfinal le mande a la mierda y aunque el quería insistir más aún la sesatez de alguno de sus amigos vio el rídiculo que estaba haciendo y se lo llevó.
Más adelante y después de que Leyre hablase en inglés con un francés, nos cruzamos de nuevo con nuestros antiguos amigos magrebíes-que-no-moros que nos brindaron una hermosa mirada de odio. Y justo antes de llegar a Capitole con una señora con gafas de sol que llevaba la radio a todo volumen pero sin sintonizar ninguna emisora, solo el pitido que queda entre estación y estación.
Al llegar a la plaza de Capitole pensamos estar ya salvados, pero aparecieron Javi y Néstor en bicicleta cantando y dando vueltas en círculo a nuestro alrededor, lo cual les valió el mote de "los tiburones". Uno cantaba canciones sobre reyes catalanes de la edad media, el otro ni lo sé. pero era como para volverse locos.
Cuando llegamos ya a la puerta del Shangay pensamos que nada peor podría suceder, hasta que Leyre se puso a ayudar gentilmente al hombre que vende bocadillos pregonándolo por toda la calle y Néstor salía corriendo detrás de Francesco, un italiano que se llevaba su bici, con la cadena antirrobo en plan amenazante. Yo quería irme a casa, la gente estaba algo alcoholizada e insoportable en muchos casos, pero hasta las 5h no pude reposar mis huesos en la cama... había pasado tanto esa noche

Visita a la Rue Palaprat

Es inreíble como cambian las cosas cuando decides meterte por una calle cualquiera de Toulouse. Es una calle que he pisado mil veces, allí celebré mi cumpleaños con los méxicanos cantando su himno el día que se libraron de la colonización española, allí he ido al servicio unas cuantas veces, por allí se acortaba al ir hacia el populaire, en fin, una calle cualquiera.
El caso es que debería ponerme a escribir cosas sobre el viaje a Bélgica, o la visita de Carla (qué bien nos lo pasamos), o esa semana en la que conocimos el espíritu de Chapou y su vino blanco. En fin, que el final del mes de Enero dio muchísimo de sí. Supongo que en cuanto acaben todos los lios de 1- nueva matrícula, 2- intentona de cambio de casa y 3-preparacion del viaje a Italia, pues me pondré a escribir algo sobre todas estas cosas,sobre todo del viaje que hay bastante que contar.
Pero de momento sólo quería escribir esto para aclarar a mis anónimos seguidores que ni mucho menos estoy acabado o triste, y que ahora que hago brillar los ojos a la gente puedo decir que nunca estuve mejor y que ha sido un momentito sólo de bajada, y aquí no pasa nada.
Un abrazo a todos.

no te jode, el copyright?

Pues resulta que como el sabado no salí, y en lo que me entraba el sueño anduve haciendo un vídeo de esos que tanto gustan con un fotomontaje de las ciudades que vamos a visitar la semana que viene cuando los examenes acaben. Pues bien, la música escogida era Expectations de Belle and Sebastian (pinchad en el enlace, el video no tiene pérdida), una canción que, por otra parte, sale en la peli de Juno, muy recomendable y recomendada (creo que no es la primera vez que lo hago). Pues bien, resulta que me mandan un mail a los dos minutos de publicarlo en youtube diciendome que no van a poner música, y que escoja de su repertorio musical. Por no rehacer otra vez todo el video es lo que estoy haciendo. Pero ojo, el repertorio de música es acojonante, pasaré a detallar según vaya viendo.

El primero es un grupo que se llama Carne cruda, y su canción dice algo así como "banana, gusta en nicaragua, banana gusta en honduras" y así hasta que recita todos los países latinoamericanos. Acojonante documento.

Los nombres son acojoantes. Hay uno de música de cámara que se llama Caravan Gogh (muy bien traído si señor); hay otro que se llama "canasta", otro que se llama "Amerie" (una burda copia de Amelie quizas?) y que suena como las pussy cat dolls; está tambien "Angie B" (mucho más conocida que su hermana "Angie A"), "bedtime for toys", otro que suena a música de guarrear y con un nombre que acojona al oirlo; "celilo", la copia mala de nuestro amado "cecilio"(lo cual ya es triste); también tenemos un engendro (y nunca mejor dicho) que se llama "leoncavallo", que debe ser una animal con pezuñas y melenas (y no, es música clásica!!); también hay una dura pugna entre unos que se llaman "MG" y otros que se llaman "MG!", aunque en mi opinión podían haberse unido porque para la mierda que tocan, en fin, que por lo visto estos señores del youtube arramplaron con el cajón de Cd's del Carrefour de esos que valen dos euros donde encontraríamos grandes obras como las de "deme, el castellano", los dos españoles o el mismisimo José angel, el de "madre, soy cristiano homosexual".

Analizando bien, podría haber rehecho de nuevo el video, aunque no hubiera encontrado frente a mi tal elenco de grandes artistas. Cuando el diablo no sabe qué hacer con el rabo espanta moscas...

La vuelta a la rutina

Bendita rutina esta. Ahora estoy ya totalmente convencido de que nunca seré tan feliz como lo soy en Toulouse, y que nunca lo serécomo cuando llegue la primavera y el buen tiempo y el final de los examenes nos saquen a hacer fiesta todos los dias en la calle. Y podremos tomar una cervecita entre clase y clase, y fumar el que quiera. Porque aquí las reglas más que nunca las ponemos nosotros.
Y feliz a pesar de los problemas, que existen en esta casa. A la avería de la lavadora hay que añadir una que es realmente jodida de pasar, la de la caldera. Yo sólo he pasado 3 días,pero mis pobres compañeras algo más, sin agua caliente ni calefacción. Y todo ello en la semanaen la que Toulouseno alcanzará los 0 grados hasta el viernes. Incluso ahora mismo mientras os habló la calle se torna de color blanco. Ya está arreglada, pero ayer, por ejemplo, dormí metido en el saco, con dos pantalones (pijama y chándal) y una camiseta, sudadera y chaqueta del pijama encima. A todo esto una braga al cuello y un gorro en la cabeza. Y como aún pasaba frío me eché la toalla por encima, y ahí parece ya que encontré el sueño. El martes fui a ducharme a una residencia de estudiantes, puesto que me parece una guarrada pasar másde un día sin ducharse.
Y ahora, más problemas. La rueda de atrás de mi bici se ha pinchado, por lo tanto no la podré utilizar hasta que me compre unos parches o algo así. Con esta nieve que cae seguro que no la echo mucho de menos...
Por cierto, intentaré escribir más a menudo, puesto que mi admiradora número uno, virginia me lo ha pedido. No habrá diario, habrá blog jeje

19 horas

Ni más ni menos que 19 horas, eso es lo que me duró el viaje entre Valladolid y Toulouse. Teniendo en cuenta que en el bus Miguel tardaba 12 horas, es una zanganada de viaje. EL único consuelo que me queda es que he visto Girona (ya lo vi el año pasado, y este año me perdí), Cerbère (menuda mierda de pueblo) y Narbonne (desearía no haber existido del frío que hacía). En total, una hora en barajas, 3 en girona, 3 en cerbere y 5 en Narbonne hacen un total de 12 horas tiradas a la basura.
Pero bueno, con una navidad tan especial com esta merece la pena esperar tanto a lo tonto. Por fin el anuncio del almendro tuvo sentido, porque volvi a ver a la gente que hacia mucho que no veia, y sobre todo, volvía a hacer aquello que echaba tanto de menos. Pedir gin tonics, oler a humo en el bar, pagar un euro y pico por una cerveza (sí, ese cotidiano gesto de pedir una caña en Francia entraña graves riesgos).
Y es que lo peor de estos viajes relámpago es, por un lado, que no ves a toda esa gente que quieres, y por otro que a la vez no te despides de los que ya has visto, por lo que se crea un estrés acojonante. Solución, no volver jaja. No, eso no. Es estrictamente necesario volver.
Por otra parte, la temida y archirepetida pregunta "que tal por francia?" taladró mis oídos todos y cada uno de los días que pase en España. A lo cual respondía con un "muy bien", o "mucha fiesta" (depende del contexto claro), y enseguida te decían "Y no me cuentas nada más"? Cualquiera que haya vivido fuera de casa por un tiempo sabrá de que hablo.
Así que no puedo más que agradecer a todos y cada uno de los que me han acompañado en mi corto periplo hispánico, y también a aquellos que no pude ver. Un abrazo. Hasta pronto

El camino de regreso

Bonita canción de Ismael Serrano, el camino de regreso es lo que todos estábamos esperando desde hacía algún tiempoen Toulouse. A mi me llegó el día 20, perdiéndome por ende el cumpleaños de Pepe y la champanada. Llegué de madrugada, a eso de las 3 de la mañana, a la gloriosa capital de la vieja Castilla. Valladolid me recibió con niebla y sobre todo frío, frío que comenzó a acechar nada más cruzar el túnel de guadarrama. El termómetro pasó de 6 grados (10 había en Madrid) a los 0, y la niebla lo envolvía todo. Bienvenido a casa!!!
Pero antes en Toulouse dejé (que no quedé, los castellanos también tenemos algo que mejorar en nuestra lengua) unas cuantas cosas en el lugar que no debían estar. Lo primero, un zumo de frutas y un paquete de leche abiertos en el frigorífico, veremos a ver como coño huele eso cuando llegue. Y lo más importante y bochornoso, toda la ropa que quería traerme. Resulta que el penúltimo día, cuando lavé toda la ropa que me hubiera gustado traerme conmigo a españa, le dio a la lavadora por no tirar el agua, y por ende, no centrifugar. Resultado? Pues los vaqueros escurriendo, y mi precioso jersey morado cambió a casi negro de todo el agua que tenían las mangas. al final rescaté esos vaqueros (el radiador del salón es muy grande) y sobre todo calzoncillos, porque no tenía ni uno limpio...
Ahora vienen días de reencuentros, comilonas y sobre todo vacaciones. Vacaciones de aquella ciudad tan bonita y con tanto ambiente pero con tantos franceses...

El clásico

Weno digo yo que habrá q darle un impulsillo a esto no? Os voy a contar como se vivió aqui el Barça-Madrid, que todo el mundo llama "el clásico", ni derby, ni pollas, el clásico.
La verdad es que escogimos ese día para ir a cenar todos juntos. Era nuestro último sábado aquí, y decidimos respetar la tradición de ignoto origen de ir a cenar por navidad. El plan principal era ira a una pizería, per había colas en la calle esperando entrar, asi que fuimos al de al lado, una especie de buffet que recordaba un montón al restaurante de la uni. Tampoco había sitio, así que decidimos que había que entrar en el primer garito con sitio para quince personas, que estuviera cerca porque estaba lloviendo y sobre todo porque emepzaba el clásico. Pues bien, esto era un chino. Me ahorraré el comentario para escuchar mejor vuestras carcajadas.
Cuando se aproximaron las diez de la noche nos fuimos a un pub inglés donde el camarero te habla en inglés y sólo se ven canales ingleses para ver el fútbol. Lo que pasa que la gente es francesa, y claro, ese es el problema.
Cuando Drenthe falló la ocasión clarísima que tuvo, los que íbamos con el madrid gritamos un "HUY" que los gabachos tomaron a sorna y empezaron a hacernos burla. Nada grave de no ser porque se estaban riendo de nosotros todo el tiempo. Seguramente un día de estos salgamos a ostias de un garito así.
Así que la segunda parte fuimos a otoro bar en la plaza saint pierre. Allí tenían una pantalla gigante tipo botijas (vamos, un proyector), sin embargo la música era chunda chunda. Te cagas. Discutiendo del penalty de Salgado con el chunda chunda de fondo. Era el partido más raro que he visto en mi vida...

Liberté, egalité, fraternité.

Pues resulta que vivir en este país se vuelve cada día más complicado. Aquí el frío ya llegó, con la marcha de mis delicianos, es una lástima que la erasmus no la hayamos hecho todos juntos, sin duda sería una experiencia totalmente distinta.
Pero bueno, no me puedo quejar, sin duda, los amigos de aquí son lomejor (y lo único mejor), hecho que me hace pensar que llegaremos a ser amigos para mucho, mucho tiempo. Somos como una gran familia, y cuando tenemos problemas pues ahí está el prójimo para escucharte, ayudarte o sacarte de casa.
Y es que Francia, y sobre todo los franceses, es un país desagradable para el que no nació aquí. A la gran barrera que es el idioma, es una mucho más importante la organización caótica del país, y sobre todo, la falta de ganas por ayudarte de casi todos los franceses. Porque aquí, salvo contadas excepciones, ven al extranjero como un penado que tiene que llevar su cruz sin ayuda de nadie, y eluden la responsabilidad de hablar contigo y echarte una mano. Son perfectos en diluirse en un grupo y pensar aquello de "ya lo hará otro". Eso o que realmente no tienen escrúpulos de nada, prefiero pensar lo primero.
Si a todo esto le juntas que muchos profesores siguen pensando que los españoles somos como Camarón, gordos y con pelos en el cuerpo que se pasan todo el día dando palmas (no me invento nada, un profesor de yan, una chica de historia se lo dijo) te puedes imaginar que somos algo así como un negro en la américa de los sesenta. Aquí la fraternidad se considera un principio de la república, es una lástima que los valores de la revolución se quedaran en un papel y no llegaran a su población.
Así que necesito unas vacaciones, y reencontrarme con 45 millones de gitanos palmeros cantanto aquello de "volando voy..."

Un viaje a París

Ya hace algún tiempo de mi viaje a París, pero es ahora cuando encuentro fuerzas y tiempo para describirlo. El viaje nos llevó 5 días, de miercoles a domingo, aunque en realidad solo tuvimos 3 para investigar la ciudad de la luz. es imposible ver todo, así que sobre ese axioma nos basamos, como nos vamos a dejar algo por ver pues nada de estrés, puesto que habrá que volver sí o sí.

Mis compañeras? Inés y la ya clásica en mis salidas Cristina.

Cogimos un tren de madrugada para llegar el jueves prontito a la capital de Francia. A qué hora? Pues no lo sé porque nada más salir del tren me enteré de que no tenía ni Mp3 ni móvil. Que os aproveche franceses. Así que tras ese contratiempo lo único que podía hacer era ignorarlo para no arruinar ni el viaje a mis compañeras ni a mi mismo.

No os aburriré con los monumentos y demás que visitamos, porque no creo que sea agradable de leer ni de escribir. Simplemente pondré alguna foto y salpicaré la historia con anécdotas.

El albergue estaba muy bien, de precio y de situación, en el 11º distrito, al lado de la bastilla, la mítica prisión que ya no existe y que ha sido remplazada por una opera de moderna construcción, tipo gugenheim (o como coño se escriba). Yo dormí con un español, un chino (léase en sentido español, es edcir, un tipo con ojos rasgados y de nacionalidad desconocida) y un tipo al que no vi la cara en ningún momento, sólo le oí quejarse cuando me subi a la litera de arriba a la 1 y pico y le pisé un brazo. Las chicas dormían en otra habitación, absurda separación de sexos...

Ese primer día fuimos caminando hasta el centro de la ciudad, esto es, el ayuntamiento, Notre Damme y todo ese rollo.Una de las cosas más bonitas de la capital francesa es la vista que se tiene al subir a la terraza del centro comercial de les halles, es una de las cosas que más me sorprendió, la verdad.

Como siempre me gusta innovar pues leí en un foro (mítico foro de interrrail) que si te subías a una terraza tenías unas vistas preciosas de la catedral parisina por detrás, y de toda la isla anexa, además del resto de París.

Otra de las cosas que recomiendo aeste foro es pasearte al final de la tarde por la rue mouttefard, cerca de los jardines de luxemburgo. Es como una especie de mercado con puestos de quesos, carne, dulces de todo tipo... Lo que no venía en ese foro es que hacían los crêpes más baratos y más ricos de toda francia. 2 euros por un delicioso pastel francés con nocilla y una riquísima película de azúcar líquido por encima. Si vas a París deberías probarlo. Es el primer puesto según bajas desde la place de contescarpe en la acera izquierda.

París estaba plagado de seguidores el racing de Santander, puesto que jugaba ese jueves contra el PSG, y cada vez que nos cruzábamos con un grupillo de ellos nos gritaban "Aupa Racing", ya que Crisitna llevaba un gorro verde y blanco jaja. El segundo día, en nuestra visita al Arco del triunfo no aguanté más y me hice una foto con ellos.

Antes de la visita al famoso monumento a los caídos en guerra, visitamos varias tumbas de los muertos civiles (menudo día más necrológico) en el cementerio de Père lachaise. Tras la típica foto con la tumba de Jim morrisson, líder de The Doors, buscamos la de Oscar Wilde. Bueno en realidad buscamos muchas más, como por ejemplo la de Chopin o Delacroix, pero como nos perdimos siguiendo a un grupo de judíos con mapa (lo dedujimos porque los seguíamos y sólo se paraban en lápidas con estrellas de David). El caso es que la tumba del dramaturgo Irlandés era fea de cojones, salvo por un detalle, que estaba plagada de besos. Una cosa realmente bonita.

Era ya viernes, y a partir de las 6 el museo más famoso del mundo era gratis para los jóvenes. Así que nos convenció la relación calidad precio del asunto y entramos. En ese momento nos juntamos con Nacho y su novia que habían llegado a París esa mañana y con los erasmus turcos Onür y Tolga, que rendían visita a una amiga suya que cursaba allí. La visita fue bastante coñazo, la verdad, lo únco que me gustó algo fue un cuadro del cual no recuerdo el nombre ni conservo una foto, así que nada. La gioconda, una caca de cuadro, pequeño separado por un cristal gordote y por un cerco de 3 metros sin sumar a la cantidad de japoneses haciendo fotos. Sin duda lo más bonito del Louvre es entrar por el lateral contrario al río e ir caminando según aparece la pirámide de cristal, y luego situarte en el pequeño arco que da comienzo a los jardines de las tullerías cuando ya a anochecido. Os pongo una foto, pero que sepaís que no es ni parecido (y eso que la foto mola) a lo que realmente se ve en vivo.

Cuando acabamos hasta los huevos de hacernos los entendidos en arte fuimos a cenar al barrio latino a un restaurante griego y decidimos que al día siguiente iríamos a Versailles.

No fue gran cosa, la verdad, no entramos al palacio, solo visitamos los inmensísimos jardines (se pierden con el horizonte) que al ser la época que es pues estaban sin hojas y con las estatuas tapadas. Así que en el fracaso en el que estábamos sumidos pusimos rumbo a Montmatre, el más mítico y bonito barrio Parisino. Las vistas desde el Sacre Coeur son tan indescriptibles que voy a evitar intentarlo.

Y si impresionantes eran desde aqui las vistas, desde la Tour eiffel ni te cuento, lástima que las fotos salgan pésimas, pero bueno, así si quereis verlas pues teneis que venir a París. Os pondré la típica foto que se hace uno en la torre para no defraudar a los que aman ese tipo de retratos.
Y para no perder la tradición, la ultima noche a dormir al aeopuerto, que siempre le da un aire de aventura al viaje más organizado del mundo. Es ahi cuando vimos que en París en noviembre nieva y de lo lindo, lástima que en vez de estar en los campos elíseos estuvieramos viendo como se quedaba blanca una rampa de acceso al aeródromo parisino...

El primer examen

Sí, este momento tenía que llegar. El 24 de Noviembre afronté mi primer examen como estudiante erasmus. La verdad es que no iba muy bien preparado, ya que coincidió con la visita de Dani y Virginia, pero era muy optimista, justo hasta el momento en el que con la ayuda del diccionario descifré un enunciado en el que no me sonaba nada de nada. Por lo tanto opté primeramente por la estrategia de mi compañero inglés, que subrayó con rotulador fosforito la palabra ERASMUS en su examen. Y luego la táctica deliciana de resolución de exámenes en los que no tienes ni puta idea. Primera pregunta, la larga. respuesta larga, relacionando conceptos que sí que sabes aunque tengan poco que ver, de algo me tendría que servir mi vocación frustrada de periodista, sé contar historias. Segunda pregunta, respuesta de dos frases que quieren decir lo mismo, es decir, nada en absoluto. Es que esta era la peor pregunta sin duda. Y tercera pregunta, que pedía un esquema, pues vistacillo a la de al lado, se copia el dibujo y luego a imaginar lo que significa eso. Total, una mierda de examen que resulta que después me enteré de que no era obligatorio para los erasmus. Lamentable.

Las visitas

Las visitas, eso que un montón de veces nos ha hecho ver la televisión como un engorro (aún recuerdo un anuncio de congelados que decía que era ideal para visitas inesperadas), son una de las cosas que más esperamos los Erasmus. Son ideales para salir un poco del mundo nuevo que se ha creado a tu alrededor y volver por unos días a tu vida anterior. en mi caso son también motivo de orgullo el poder mostrar a mis nuevos amigos como era mi vida antes de que no significara nada para ellos. Y eso es sobre todo gracias a la gente que me rodea, y a su extraordinaria calidad como amigos y como personas (sois todos guapos en vuestra amistad).
Y la primera visita fue la de Dani y Virginia, mis amigos de Irlanda.Me gustó mucho volver a escuchar aquello de piraña. Y por supuesto el embutido de Guijuelo. Aunque hayamos vivido momentos muy ridículos en este largo fin de semana la verdad es que nunca olvidaré nada de lo que pasó este finde.
Lo primero de todo fue la Beaujolais, más conocida como fiesta del vino, algo así como la fiesta de Industriales pero de noche y con franceses, que siempre dan mucho juego cuando van borrachos. Esta vez tocó que se subieran a una cabina a desnudarse 3 fulanos. en fin, este país y sus gentes nunca dejan de sorprenderme.
El viernes lo dedicamos a tomar una copa en plan tranquilo, con Leyre y Cristina, súper emocionada con la llegada al día siguiente de sus amigos.
Y el sábado es otro de esos días que pasarán a la historia. Aprovechando la fuga de mis compañeras de piso y la llegada de Dani, al cual prometí una noche salvaje, preparé una Soirée que llamé "des espagnols", dado que como somos el grupo más numeroso y cohesionado los erasmus están deseando que nos juntemos (nosotros también, por supuesto) para hacer de la fiesta algo inolvidable. El fin de fiesta es algo que omitiré ya que es mucho mejor contarlo en persona con una cañita de por medio.
Y el domingo, el gran día para la excursión a Albi y Cordes-sur-ciel, pues nos lo pasamos lamentando la noche anterior y el habernos quedado dormidos y haber perdido, por ende, el bus. Todo lo rematamos con una cena en la fondue de debajo de mi casa.

Hoy lunes, visita a los monumentos de esta ciudad con Nacho, todo un descubrimiento el visitar lugares históricos con el pacense, todo deriva siempre en una agradable conversación sobre historia (es lo que él estudia) salpicada con anécdotas con gracia y con acento extremeño.
Hoy se marchó Virginia y mañana lo hará Dani, la verdad es que la visita no pudo ser más fructífera. Muchas gracias.
Y también gracias a Pablo, Carmen, Isa y Toni, los amigos de Cristina con los que compartimos mus, pelicula, cena y sobre todo, muchas risas.

El papel de plástico

Pues sí, y es que la France es así, resulta que te venden el pan y las naranjas envueltas en un plástico lamigoso que se queda pegado a la comida (y no veas el pan que pasada, es como comer chicle pero más barato, porque aqui los chicles son una burrada de caros).Se creen que por utilizar términos muy educados a la hora de saludarse y despedirse son una cultura superior. Voy a reproducir lo que sería un arranque típico de conversación entre dos gabachos amigos.

"Bonjour, ça va?"
"bien, et toi"
"bien merci"
Traducción:
"buenos días qué tal??Bien y tu?Bien gracias"
Cuando en España lo arreglamos con un ""ei" o "que hay tio" o algo así.Y si esto es para los amigos imaginaos lo que hay que hacer con un desconocido, casi una genuflexión. Y es que aquí les encanta guardar las formas, con 15 años ya se visten como si tuvieran 27 (y no pasan por su época de chándal permanente o la típica época guindilla que nos acecha a todos en la pubertad). Y sobre todo, no parecer intolerante o racista o algo de eso, eso sí, tampoco ayudar a nadie. En españa tuvimos un seleccionador que llamaba negros a los negros, pero resulta que luego tenía amigos de todas las razas del mundo. En españa tenemos guardias civiles que se lanzan al mar para salvar a los "moros". Aquí todo eso no existe, no son moros, son magrebíes. Muy bien, no les llamamos nada despectivo (?¿) pero les aislamos, así funciona Francia. Alguien lo hará por tí. Y si no hacemos como que no existe. La masa se lo tragará, al igual que tragaron con Robespiere (si me oye pedro J me mata) o con Napoleón.A la hora de la verdad, son muy chapuceros, tienen una administración deleznable, hay que hacer el mismo trámite en 49 instancias distintas (te juro que si vas a Bukina Faso son más eficientes).Eso sí, envuelven las naranjas y el pan en plástico, no vaya a ser que lo toquen las manos de un indeseable "magrebí" "subsahariano" o un italiano o español.

La seminci

La seminci es algo cotidiano en mi vida, pero casi desconocido en la vida de los no vallisoletanos de por aqui, y no será porque no ven cine, sino más bien por culpa de hollywood.
Hoy me he dedicado casi por completo a ver cine, en concreto vi 3 películas. El único momento de parón ha sido viendo la sagunda parte del Madrid haciendo el ridículo más espantoso en sus ciento y pico años de historia.
Las tres películas son ejemplo de tres de las factorías clave en nuestro país. La de hollywood (el código da vinci), la Europea (Amelie) y la Española (14km). Las dos primeras son consecuencia de mi preparación para el viaje a París, y la última es una que tenía muchas ganas de ver y como últimamente no me entra el sueño hasta tarde, a eso de las doce y pico, dado que el larguero era bastante aburrido, pues me lancé a verla. La verdad es que esperaba algo distinto, la verdad es que se esconde bastante bien la miseria que en realidad nos quiere hacer ver el film. Para el que no la haya visto la recomiendo (pinchad aquí), aunque se me ocurren bastantes nombres para dedicarsela especialmente, sobre todo a aquellos racistas de acción y no solo de palabra (no es racista llamar negro a un africano, pero sí adjudicarles todas las calamidades que sufre España). Y ahora, nada más acabar de verla me replanteo seriamente mi carrera futura, si quiero pasar a engrosar las listas de los colaboradores de una sociedad anónima y generar riqueza desigualmente distribuida o realmente hacer algo útil en el mundo. Qué lástima no poder volver 5 años atrás...

Los domingos al sol

Si en España ya hago normalemente poco en un domingo, aqui hago menos incluso. En Valladolid sólo salía a por el pan (últimamente nunca) y a ver el fútbol, bien fuera al estadio o al botijas. Bueno pues aqui ni siquiera salgo de casa. Voy a relatar lo que hice hoy, para que sirva como ejemplo de lo que es el último día de la semana para mí.
Me he levantado tarde, y eso que ayer no llegue a horas muy intespestivas (las 4 y pico ó 5). Así que a las 4 menos diez de la tarde lo primero que he hecho es dirigirme a la cocina a coger la bolsa de uvas pasas para "comer" (sí, efectivamente es lo que he comido hoy, un puñado de pasas) tras hablar con Ariadna (arianne como aqui la conocen) me he ido a mi habitación a escuchar el carrusel y ver si podía ver algun partido en rojadirecta.org. Vi la primera parte del atleti y luego un cacho del mallorca athletic, pero la señal era pésima así que lo quité. Por cierto, antes de empezar el futbol estuve hablando un ratillo x el skype con virginia, que vendrá en 9 días.
Luego estuve viendo el coñazo del Sevilla contra el Recre tras doblar la ropa y que tenía tendida (la mía y la de mi compañera Sophie) y en el descanso de dicho partido me fui a cenar unos fideos chinos de 49 centimos (están cojonudos, lo juro) y un par de tomates. Me volvi a a ver la segunda parte. Tras el final me meti un poco en el tuenti a esperar a que comenzara el getafe valencia. Tb lo estuve viendo hasta el 0 a 2. Todo esto escuchando el carrusel, que cuando ha acabado dio paso al hora 25 que también escuché. Al acabar el futbol en directo me dedique a preparar el viaje a paris de final de mes. Con ayuda del foro interrail y de google earth fui situando en el mapa los lugares que merecen la pena visitar y estuve calculando distancias. Y eso hasta ahora, las 4 de la mañana. Mañana no hay clase, es puente en Francia. Se celebra el fin de la pimera guerra mundial,el 11 de noviembre, que es este martes. Sin embargo mañana me espera aún un arduo día de papeleo...

International Football Organisation

Así se llama el partido que casi todos los sábados echamos los erasmus con el puñado de franceses que se atreven a retarnos. Con Selim, un acompañero de residencia de unas de las españolas (Ana y Lucía de Granada) que aporta el balón, el conocimiento del campo y el otro día a su hermano incluso. Todo vale para juagr al fútbol. De momento nos hemos juntado españoles, turcos, alemanes, polacos y franceses, claro. En el futuro hay prometida la asistencia de ingleses y chipriotas. Por cierto, los españoles siempre ganamos. Y todos nos atribuyen el juego de la selección. Si despejas de cabeza eres Puyol. Si regateas eres iniesta. Si metes gol Torres. Si haces asistencias Xavi. Si paras Casillas. Ya nadie se acuerda de Raúl, lo siento abuelo.

La fiesta de Halloween

Es lo que tiene estar un año fuera, que los amigos que haces son como los de toda la vida, or lo menos en cuanto a la confianza, son lo único en lo que apoyarse. Y como la erasmus no deja de ser vivr, es decir, pasar por lo bueno y malo (esto último sucede en la erasmus, lo juro) juntos.
Entonces descubres a pasos forzados a la persona que está a tu lado, aquel que parecía un tío de confianza de golpe y porrazo es un gilipollas, y el tímido que nunca pensarías que tuviera mucha vida resulta que se convierte en tu gran amigo. En realidad esto también sucede en la vida en España, pero aquí todo sucede tan deprisa, hay que construirse un escenario en pocos meses y actuar como si fuera de toda la vida. Esto se rompe cuando vuelves a casa o alguien te visita, pero eso a mi todavía no me has sucedido.
Es una de las grandes enseñanzas de la erasmus también, no todo es fiesta, conocer gente e intentos de apareamiento. Hay algo más que la convierte en algo inolvidable.

Carcassonne

Una ciudad monumento, la verdad es que es mucho mas bonita desde fuera que desde dentro. No es la primera vez que voy, pero sin duda esta ha sido diferente. Eso de levantarse a las 6 para coger el tren de las 7 y llegar a Carcassonne a las 8 es algo que la otra vez no hice. Tampoco la otra vez me enteré de que había una visita guiada por el castillo en castellano, y tampoco llevaba esta vez la mochila que llevé la otra vez.
Para el que no lo conozca, carcassonne es una ciudad fortificada llena de leyendas y que engaña, puesto que parece conservada desde la edad media cuando en realidad está remodelada en el siglo XIX. Pero aún con esta especie de engaño, merece la pena sí o sí.
El día se nos hizo algo largo, no dormimos mucho, la verdad (y eso que no salimos), Leyre Cristina y yo. La primera parte de la visita fue la mejor, con una brumilla que escondía los pirineos en el horizonte y sobre todo vacío de las hordas de turistas que tanto odio. Pondré un ejemplo.
Estábamos en la visita al castillo con una guía super maja cuando una mujer catalana (lo hacían notar bastante, puesto que intentában hasta hacer bromas cn la guía en catalán) se puso a hablar por el móvil en catalán en voz muy alta, con lo que los que intentábamos aprender algo de provecho de la visita más allá de hacerse la típica foto de "yo estuve allí" (este tipo de turistas son muy dados a esto) la mandábamos callar, pero ella ni puto caso.
Otro ejemplo: En un restaurante comiendo cassoulet, que tardó una eternidad en llegar con el hambre que teníamos, estábamos rodeados en dos mesas por compatriotas (en que hora) que tenían problemas con el idioma Francés.
En una la solución pasaba por decir "no sé por qué tenemos que aprender francés si el español es el segundo idioma del mundo tras el chino" (cosa que es mentira porque es el inglés)
La otra opción, invntarse las cosas. Era el típico listillo que se cree que por viajar mucho ya se aprende. No podíamos aguantarnos la risa cuando daba clases magistrales de pronunciación en el idioma gabacho. Vino pronunciado "vin rouge" (literal) y huevos "of". Lo dicho, menudo listillo.
Con la siesta que nos echamos en el césped al lado del río y tras ver como se celebran las bodas de los arabes (muy parecido a los gitanos, cochazos, todo lujos y haciendo mucho ruido), tomamos el tren de las 6 y media y medio arrastrándonos llegamos hasta casa, donde ahora acabo esta entrada

Saint pierre, el nuevo san genarín

Lo prometido es deuda, y el siguiente blog va dedicadoa ese santo que nos acoge en su plaza todos los jueves, viernes y sábados, el mágnifico Saint Pierre de Cuisines. Lo de quedar "alas 9 y media (sí lo sé,las horas son un poco quinceañeras, pero es Francia) en St. Pierre es el equivalente deliciano a "las diez en parada" o el zonasureño de "9 y media en vallsur"(ahora que lo pienso somos un poco quinceañeros también incluso).

La fiesta después puede llevar a cualquier lugar, pero la base está ahí. Unas veces con turcos, griegas, italianos, incluso franceses, suecas, alemanes, irlandeses e incluso una albanesa de Kosovo, lo de menos es quien está con nosotros, nos vale hasta la tuna de Santander. Los españoles son fáciles de encontrar en Toulouse, simplemente bajate al quai de Saint Pierre...

Prudencio Indurain

Conocidísimo hermano de Miguel indurain del que se dijeron frases tan bonitas como “Si en vez de llamarte Prudencio te llamases Miguel, hubieras pasado a la historia”, ganador de una importantísima etapa en la vuelta a guadalajara (sí, prudencio indurain gano una etapa en su carrera deportiva); es conocido en Villava, pueblo natal del mismo y de Leyre, por su afición a la fiesta y su éxito entre las féminas navarras.

Pues bien, he decidido imitar al genio navarro de las carreteras mundiales y comprarme una bicicleta. En realidad fue una aventura encontrar el lugar en cuestión, también conocido como "el negro" cerca del barrio de Sauzelong aquí en Toulouse (miguel a ti te sonará). Las indicaciones que teníamos no eran precisamente las mejores (bajate en la parada de metro de sauzelong, tira a la izquierda y vete a la calle midi y alli da vueltas hasta que te llame el negro). Bueno pues las calle en cuestión tardabas 10 minutos en recorrerla de arriba a abajo, asi que ahi estábamos 6 españoles con una pinta de guiri que jodía en un barrio chungo de inmigrantes y obreretes (pajarillos es el equivalente) mirando por todos los garajes y especulando con el dudoso origen de las bicicletas que íbamos a comprar. De hecho, yo quería haber entrado a preguntar en la oficina del ayuntamiento en ese barrio por una "africano que vende bicis", pero pronto me quitaron la idea de la cabeza. Entonces Cristina preguntó a una mujer que si concocía algún lugar para comprar bicicletas por la zona, entonces llegué yo y añadí lo del "africano", con lo cual la mujer se tornó iracunda (trabajaba en el ayuntamiento, por lo tanto al final me salí con la mía y pregunté en el ayuntamiento) y dijo algo así como "pero sois unos irresponsables, si le comprais la bici a cualquier fulano que veaís por la calle probablemente sean robadas" cosa que sospechábamos fervientemente.

Entonces casi al final, en una parcela con chalets tipo Covaresa ya nos íbamos a dar por vencidos porque el negro en cuestión no salía, y la imagen que esperábamos encontrarnos era la de un hombre de 30 años negro en un garaje cochambroso rodeado de fieles y agresivos secuaces con una mirada desafiante como diciendo "da igual la bici no se te va a romper porque te la robaremos antes". Sin embargo apuramos hasta el final la calle y en dicha parcela estaba un hombre de unos 60 años de aspecto honorable y nada chungo que nos llamó con la mano para entrar. Estuvimos allí como una hora o así hasta que cristina, leyre, nacho y yo nos convencimos de que las bicicletas que íbamos a comprar "no estaban tan mal" y el señor en cuestion nos las arreglaba. Tras el intento de regateo correspondiente y nada satisfactorio (solo le sacamos dos euros en un candado entre los cuatro), nos lanzamos a pedalear por Toulouse, y desde entonces (la compré el jueves pasado) no salgo de casa sin la bici, y eso que vivo en el centro!!

Os pongo alguna fotillo para que la veais, el proximo post lo hare mañana sobre lo que se está convirtiendo en una tónica habitual para salir de fiesta, los macrobotellones de españoles y asimilados en la plaza de Saint pierre.

Echando cuentas

Así a lo tonto ya llevo un mes en Toulouse. La verdad es que se me ha pasado volando, no he tenido tiempo en caer en la tediosa rutina que hace que los días sean lamentablemente largos. Además el buen tiempo ha acompañado justo hasta este fin de semana, así que he estado más tiempo en la calle que en mi casa.
La verdad es que si echo la vista atrás han sucedido un montón de cosas, he conocido gente de la que merece la pena y poco a poco le voy perdiendo el miedo a eso de la responsabilidad.
Sin embargo no dejo de echar de menos las noches en la Carmen, Traspinedo, los botellones de Valparaíso, el calimotxo del Hong-kong, las quedadas de Salamanca, esa llamada para ir a ver al Madrid al manantial o un vinito en el Peni con la gente de Derecho o unos cuantos en la rondilla. Son muchas cosas las que se deja atrás cuando emigras, por eso cuento los días que faltan para que alguno de vosotros se decida a venir a verme.
En el futuro, un proyecto de viaje a París y vosotros, claro; de momento empiezan los de Irlanda, luego las delicias, los de Madrid, mis italianas, los de zona sur y todo el que le eche ganas para dormir en 6 metros cuadrados. El reto está ahí.

Toulouse me mata

Y podría decir que casi literalmente, porque el otro día estabamos cristina y yo esperando al bus y un hombrecillo de aspecto árabe sacó su recién adquirida en la feria de al lado Kalasnikov de bolas de plástico y nos desgarrajó unas cuantas con la sana intención de darnos. Afortunadamente solo nos pilló el rebote, pero más que el daño que nos pudo hacer la cara que se nos quedó era un poema (la típica de "dónde coño nos hemos metido").

Sin embargo lo peor sin duda de la erasmus están siendo las clases. No el hecho de tener que dar hora y media seguida de una materia que en muchos casos ni me interesa, ni tiene nada que ver con mi carrera española, y si lo tiene ya lo he dado el año pasado. Tampoco el hecho de que por ejemplo el lunes tenga clases desde las 12 y media hasta las 3 y media ininterrumpidamente (miento, dejan la friolera de 10 minutos de descanso). Lo peor es que son clases de unas 200 personas (en economía y derecho se juntan hasta 400 personas), que si te toca detrás un grupo de subnormales que van a clase a dar voces (luego dicen de los españoles, por lo menos sabemos lo que es susurrar) no te enteras de lo que dice el profesor de turno que habla sentado, con un micrófono que se satura y que se pone la mano delante de la boca.

Pero sin duda lo que más impotencia me dio el otro día fue cuando, en medio de una clase, una profresora se afanaba en explicar los 7 juegos del negociador (y a mi que coño me importa), diferenciando uno del otro con una entonación que hacía casi imposible entender el lemguaje informal que utilizaba. Entonces luego iba preguntando uno a uno a cada alumno que cual se asemejaba más a nosotros, y cuando llegó mi turno, en vez de decir cualquiera de los 7 al azar, dije que no había entendido nada. Entonces, tras la carcajada general me dijo, bueno pues buscate a alguien que hable español y que te lo explique. Educación francesa.

Eso por no hablar de la organización, que más quisieran la de Leshoto para sí. Hoy llega una mujer al final de la clase del profesor que habla con la mano delante de la boca y dice (traspongo lo que yo he entendido) "wawawawawawawawawa les TD (que son como prácticas) wawawawawa". Entonces una vez salimos todos me acerco con otros 4 erasmus ingleses que hay en clase y la preguntamos que que coño ha dicho, a lo cual responde "id a preguntar al IAE (mi facultad)" Y digo yo, joder si tu has dicho no se que de los TD porque coño no nos lo dices tú? Lo dicho.

Otro de los curiosos espectáculos ocurrió ayer en el banco. Tres semanas después de hacerme la cuanta del banco (me la hice el día 9) me dicen que me falta un papel para que me den la tarjeta. "me lo podían haber dicho antes", pensé yo. Entonces la digo que qué hace falta y me dice "wawawawawa l'agence inmobilier wawawa tes colocateurs (compañeras de piso) wawawa le propietaire" todo esto agitando un papel que era una fotocopia de fotocopia de otras tantas que se supone que tenía que rellenar el propietario del piso donde vivo, que puede que esté en las islas Caiman pescando esponjas de mar. Entonces se lo dije a mis chicas, que decidieron acompañarme para ver qué coño era eso de wawawa. Y resulta que por arte de magia, no aparecían por ningún lado ni el porpietario ni siquiera la agencia, con una firma de mis compañera valía, lo cual le sugerí a la madame del banco el día anterior y lo cual rechazó agitando ese papel que antes os dije.

Lo dicho, Toulouse me mata, como Madrid en ese maravilloso blog (madridmemata.es, os recomiendo la visita), una ciudad invivible pero insustituible, la capital de Occitania merece ser visitada no por sus monumentos, si no por la forma de vivir que tiene la gente de aquí.

La visita al IKEA

El sábado día 27 de septiembre de 2008 pasará a la historia de mi vida como el primer día que pisé un Ikea. Y tuvo que ser precisamente en Toulouse, ya que nuestro querido amigo Lion the Mayor no quiere que se instale en Pucela.
Polémicas aparte, nos fuimos en el coche de Inés al hipermercado sueco la dueña del coche en cuestión, Leyre y yo. Después de la foto de rigor, nos aventuramos dentro de esa maravilla. La verdad es que yo siempre pasaba de ir de compras de cosas del hogar, pero cuando la necesidad aprieta que mejor que ir al mejor lugar del mundo para dichas compras. En realidad no compré grandes cosas, un reloj de pared por 2 euros, unos botes para poner en la cocina harina, macarrones y arroz, y una almohada de 7 euros con su correspondiente funda, ya que la que traje era una puta mierda. Por cierto ya la he probado y la diferencia es verdaderamente notable. Gracias Ikea.

El vaquilla

Alegre bandolero, así me sentí yo la noche del miércoles pasado. La historia comienza cuando quedamos a tomar algo por el río, porque los miércoles la verdad es que no es un día de fiesta, aunque el bar de los bares, el Chez Tonton abre todos los días. Lógicamente fuimos allí, tres de los que viven en la isla, cinco chicas que viven por el centro, conocidas como las arquitectas aunque no todas ellas lo sean, y yo. Quiero recalcar la importancia que tiene para mí la llegada de un chico por fin, estar rodeado de faldas todo el día no es que sea malo pero por fin alguien me comprende cuando elijo en que caja pagar en el súper (recuerda el criterio, pipo).
El caso es que como son nuevos en la ciudad, querían probar la bebida típica de aquí, el pastis. Es una especie de anís que se mezcla con agua y sirope de granadina o de menta y que sabe a mierda. Pues entre 9 nos largamos una botella. Obviamente los efectos fueron devastadores, pero omitiremos esa parte.
Cuando ya los de la isla y yo íbamos andando para casa y nos encontramos dos neveras y un congelador en la calle. Obviamente era para que alguien las recogiera, y ese alguien pasó a tener nombre español. Pero teníamos un problema, eran dos neveras, la isla está a media hora andando y Nacho y yo no podíamos coger cada uno una nevera, porque las chicas (Yan y Piedad, poco a poco os sonarán los nombres de todos) no aguantaban el peso. Fue entonces cuando se le iluminó la bombilla a Nacho y pensó que meterlas en un contenedor de basura y llevarlo rodando por la orilla del río para no levantar las sospechas de los “keufs” (equivalente gabacho de pasma) era una solución digna de un Nobel. Pues después de una botella de pastis era mucho más que eso, así que nos pusimos a la tarea. Entonces todo fue como un videojuego de estrategia. En la plaza había un yonki, al cual sobornamos con un cigarro, que fue recuperado por cierto después por otro alegre yonki que ofrecía cigarros a la gente. También estaba la policía, por lo que esperamos media hora hasta que marcharon. Y también había que encontrar un contenedor vacío. Después nos aguardaba un bonito viaje arrastrando el susodicho por la orilla del río hasta el siguiente puente. Allí uno se destacó para vigilar que el paso de cebra estuviese vacío de gente y coches. La gente que nos encontrábamos por el camino flipaba, pero cómo te sentirías tú si ves a tres fulanos arrastrando dos neveras en un contenedor y otra haciendo fotos? Pues eso.
El último escollo fue el segurata de la discoteca Ramier (donde fuimos al día siguiente) que nos pregutó que de donde era el contenedor, en vez de decir que qué coño estábamos haciendo, algo más lógico. Por cierto, el segurata se hizo amigo nuestro al día siguiente, muy majo él.
Al final eran las 4 de la mañana y yo tenía clase a las 8, pero claro, no me iba a volver a casa a esas horas, así que me apañé en la habitación de Nacho con un colchón que también encontramos en la basura (mucho mejor que el mío). El resultado está en un álbum de fotos que difícilmente olvidaremos ninguno de los cuatro.

Clavelitos

Efectivamente, en estas apareció la tuna. Ya los vimos en la plaza del capitol cantando por las lujosas terrazas, pero nunca imaginamos que acabaríamos con ellos cantando canciones de extremoduro en el garona a las 4 de la mañana. Y entre medias, fueron a la famosa soirée erasmus del The Gate de los jueves, pero en vez de entrar y tomar una como todo el mundo, se dedicaron a sacar a la gente del bar y cantar fuera. Y en esto que se acerca uno y me dice, “toma estoy hasta los cojones de la bandurria” y me la da, y el otro bandurria me dice “lo importante no es qué tocas, la cosa es poner cara de sentimiento y parecer jimmy Hendrix”. Entonces como yo siempre acepto consejos de gente sabia me puse a la tarea, y todos los erasmus pensaban que yo sabía tocar la “guitarra” (así llamaban a la bandurria). Aunque sin duda lo mejor de la noche fue cuando uno de ellos se me acercó y me dijo “please, play flamenco”. Con una bandurria!! Jaja.
Y nada, ayer tocaba una fiesta en el INSA, que es el instituto de los ingenieros técnicos de no se que ostias (esto es el paraíso para los ingenieros, aquí los hay de todas las clases). 5 euros la entrada, pero menuda puta mierda. Me recordó a una peña que hay en Traspinedo que es un corral. Igual pero con franceses y francesas desfasados. Ante este panorama, yo decidí echarme a dormir…

Cumpleaños total

Efectivamente, no será peor de lo que era, como dicen los planetas, en este caso de lo que fue, porque creo que el cumpleaños de 2008 será dificil de igualar, pero por lo bajo. Fue un día en el que caminé bajo la humedad de Toulouse todo el día buscando papeles de todo tipo. Desde los horarios de clase (parece ser que aquí no conocen que se pueden colgar en internet un mes antes de empezar) hasta la puta tarjeta del banco que llevan diez dias para darmela (en España tardan 3 dias).
Al final fuimos al cafe pop a tomar una caja de cerveza, y despues a una fiesta mexicana. Sabiais que México se independizó el 15 de septiembre? Así que se puede decir que celebré dos cumpleaños el mismo día.
Y después el vecino al cual le mangaba la línea decidió que ya valía hasta hoy, por eso a muchos no os pude agradecer las felicitaciones. De verdad, no os imaginais como ilusiona abrir el tuenti y ver 40 comentarios y ver luego otros 15 correos. La gente se acuerda de mí. Algo bueno habré hecho jeje. Gracias, en serio.
Y nada, después de la primera tortilla, la segunda esta vez fue en mi casa ayer mismo, esta vez salio algo mejor, aunque se puede mejorar. Hay que demostrar a estos gabachos (nunca supe si se escribe con v o con b) que hay cosas que se hacen mejor fuera de su país. Aunque no los crêpes...

La tortilla de patatas

Es una gran prueba de fuego, todo buen erasmus español tiene una primera vez.... de hacer una tortilla. Como podeis ver en la foto no fue algo espectacular, mas bien fue una puta mierda.

Estaba yo volviendo a mi casa después de dar una vuelta con mi amiga marroquí Mery cuando cerca del capitol me encontré a las dos chicas con las cuales más relación tengo, Leyre de Navarra y Cristina de Madrid. Iban a comprar comida para cenar en el apartamento de Leyre, querían hacer una tortilla. Entoncés como mi plan era escuchar al pucela solo en mi casa me piré con ellas. Y como soy un auténtico cocinillas pues acabé haciendo yo la tortilla. La verdad es que los recursos eran un poco limitados, porque el plato no daba para darle la vuelta. Asique cada vez que le daba la vuelta se caía un poco de mejunje a la pila. Además Leyre, maestra cocinera echó el huevo por el fogón en vez de a la sartén como hacen todas las personas normales. Y no quitamos el aceite de las patatas y pusimos el huevo directamente. Como podreís imaginar esa tortilla no se la comían ni los gitanos, pero como era nuestra primera tortilla la comims con mucho gusto, bueno mas bien mucho humor jeje.

Chipre

Sabiais que en la isla de Chipre hay territorios de 3 estados distintos? Está lo que todos conocemos como chipre, el que está en la unión europea reconocido por todos los estados del mundo y de población griega; otro conocido como la república turco-chipriota, reconocido sólo por Turquía y de mayoría turca y un tercero, el impepinable Reino Unido qu en todos lados su nariz mete, que tiene dos bases militares.

Pues bien, es una isla muy notable en mi erasmus, porque al chipriota que conocí el otro día se le une la discusión que mantuvieron una chica griega victima de la globalización (era superfan de Ska-P) y dos turcos que hacían botellón junto a un puñao de españoles e italianos. Es el espíritu erasmus, conocer gente de todo el mundo y los problemas que les acechan en su casa. Y fue la intervención de ese espíritu la que hizo que la discusión se quedara en absolutamente nada.

Pero no sólo aprendes cosas, si no que te conviertes en embajador de tu tierra, tanto con el resto de españoles como con los extranjeros. Un día confundieron a los vascos con los catalanes (diciendo que los vascos viven en Barcelona y hablan catalán, cosas de hacer ruido sin sustancia), y me tocó poner orden al asunto.

Pero no sólo se nota en eso la diferencia cultural. El jueves fue la primera fiesta erasmus. Allí había gente de todos los lados. Sin embargo enseguida se dividió en dos grupos. Los europeos (dícese de los alpes para arriba) se arremolinaban alrededor de una mesa llena de bebida. Los mediterráneos y latinos teníamos nuestra cervecita en la mano y nos movíamos al ritmo de una música realmente patatera. Resultado, a la una de la mañana los arremolinados se arrastraban por las calles de Toulouse, dando tumbos y potando. Nosotros, continuamos la fiesta con una botellita de vino clarete (aquí se llama rosado) en la orilla del río, fiesta que se prolongó a las 4. A saber, griega, turcos, un puñao de italianos, mexicanos, colombianos, franceses y 3 españoles. Resultado, la primera noche internacional de Toulouse. Y el chipriota? Se marchó con los militares del Reino unido a tambalearse por la ville rose...

Eres español?

Efectivamente, esa es la pregunta que todos deseamos escuchar cuando estamos en el extranjero. Aquí en Toulouse tiene un doble valor, porque además de poder hablar el maravilloso idioma castellano te aseguras un nuevo compañero de fiesta.
Aunque en realidad no es preciso ser hispano para poderte ir de fiesta, lo digo por experiencia propia. Ayer fue la primera buena, y mira que las otras estuvieron de puta madre. Nos juntamos 3 españoles y 3 italianos. Increíble, y solo era martes, aunque he de decir que las cervezas del Pop (así conocen aquí al archiconocídisimo entre los erasmus bar populaire).
Volviendo a la pregunta me la han hecho en el último lugar que esperaba que me la hiciesen en Toulouse, en mi casa.
Según he llegado a casa estaba Ariadna con sus padres y su hermano trayendo las cosas para su habitación (como es grande tiene que traer cosas para llenarla). Pues bien, ha sonado un rotundo "eres español, verdad?" Si, mi compañera es española. De Puigcerdá concretamente, pero por lo visto lleva estudiando aquí beacoup de tiempo. Vamos que es bilingüe. Ha estado un año fuera sin ver a sus amigas, de hecho me ha dicho que nunca las ha escuchado hablando en castellano. Ese glorioso idioma.
Por cierto, ya he colgado la bandera de Castilla en la pared. Sólo me faltan por pegar vuestras fotos, en cuanto tenga la cama las pondré, y entonces ya estaré en mi casa

Cierra la boca

Las noches van cayendo en Toulouse aprovechándolas como si fueran a ser la última que pasaramos en esta ciudad. Sin embargo la sensación es magnífica, cada día conozco a más y más gente. Hoy comenzaron los cursos de francés para extranjeros. Allí he conocido gente de muchas nacionalidades: belgas, ingleses, galeses, italianos, polacos, checos y como nota exótica un chipriota (apuesto a que nadie conoce a ningún chipriota jeje). Las conversaciones al principio son un poco absurdas, por llamarlas algo. Si bien es cierto que los grandes grupos como los anglófonos o hipanos nos juntmos entre nosotros. Bien, pues voy a hacer un paréntesis para denunciar lo que considero una cafrada de una profesora cafre educada en un sistema de valores cafre.

Estaba mi compañera Erica, italiana ella leyendo un texto en francés cuando la profesora la para y le dice: Bueno, los italianos y los españoles no sabeís leer en francés, porque sois unos vagos y no os da la gana. Además (y esto sin venir a cuento) los eslavos sois unos ignorantes y no sabeís tampoco pronunciar nada. Ni palabra de los belgas ni de los ingleses, cuando leían igual de mal que nosotros. Obviamente las palabras que utilizó no eran esas, xo más o menos quería venir a decir lo mismo. Lo bonito ha sido cuando nos ha intentado vender que la seguridad social francesas es gratuita, lo cual es rotundamente falso, porque el estado solo cubre el 65% de una tarifa estándar que el médico puede subir si le da la gana, y el resto lo cubre una mutualidad, resultado, al final tienes que pagar la mutualidad y solo te cubre si el médico te cobra la tarifa estándar. Cuando las italianas y yo le hemos dicho que en nuestras respectivas y vagas naciones era totalmente gratuito no se lo creía, y rápidamente pasó al tema siguiente.

Pero bueno, esto es una excepción, por lo general los franceses son una gente tranquila muy educada que no se mete con nadie, pero bueno aún les hay que utilizan el pasado para intentar justificar un presente que no existe.

Puede que los españoles e italianos no cerremos bien la boca para pronunciar la e francesa de os cojones, pero hay gente que no sabe cerrar la boca para evitar decir estupideces.

Jean Suau

Por lo visto este señor era un pintor francés que a su vez da nombre a la calle donde vivo.
Así es, vivo en un barrio con calles dedicadas a politicos, pintores y todo ese rollo en plan pro-hombres, lejos de los fríos nombres del barrio de Valladolid donde vivía hace menos de una semana.
Cada vez me gusta más esta ciudad. El sabado contacte por fin con los españoles. Estaba yo tomando algo con mi compañera francesa y sus amigos cuando en esto recibi una llamada de Bea la de Madrid. Entonces pasé de estar jugando a la piramide a las 12 de la noche en casa (algo raritos estos franceses) a empezar a conocer bares franceses. El ambiente es increible, me recuerda mucho al buen ambiente de Salamanca (xq es una ciudad un poco rara esa de Salamanca). Al final entre unas cosas y otras (entre ellas cervezas a 4 y medio y cañas a 2 y medio) llegaron las cinco cuando fuimos a uno de esos bares-embudo donde se gunta gente de todo tipo al ser el unico bar abierto a esas horas jeje. Yo entré, lo vi y me fui porque estaba reventado, aunque mis colegas españoles aguantaron algo más hasta que les abrieran el metro, cosas de vivir a tomar x el culo.
Ayer hice otra de esas cosas que uno no puede dejar de hacer hacer antes de irse de este país, comer un crêpe. El mito de que no hay ni dios a las 10 de la noche por Francia es totalmente cierto, si bien los efectos no son tan devastadores en Toulouse, puesto que está lleno de gente de todo el mundo, y a esa hora solo quedamos los musulmanes, italianos y nosotros, gente muy mediterranea. El caso es que la crêpería estaba llena de franceses, hehco que me llamó mucho la atención puesto que no hay nadie por la calle, pero lo que está abierto a esas horas está hasta los topes. Será otro de esos embudos de los que hablaba, digo yo.
Y nada, ahora voy a ir a el bar populaire con los españoles, mis amigos aqui ya aunque haya coincidido con ellos un par de dias, pero claro, eso de habar todo lo que tu quieras en tu idioma no tiene precio en el extranjero. Pero antes he quedado con Alex, un amigo de Sophie mi compañera que amablemente me dejo un colchón tan grande que no cabía en mi cuarto, eso sí, muy cómodo. Ahora hasta que me traigan la cama definitva el dia 12 dormiré en otro colchón en el suelo de mi otra compañera ariadna. Comienza una lista de colchones probados que espero que sea amplia jaja.
UN saludo y vivan las fiestas de San lorenzo!!!

Oh là, là, Toulouse

Toulouse, 5 de Septembre de 2008.
Parece mentira pero ya estoy de Toulouse, mi beca Erasmus ha comenzado. Ahora son casi las diez y escribo esta entrada en lo que próximamente será nuestro salón, frente a mi balcón preferido de toda la casa, el que tiene vistas a la iglesia de los Jacobinos, donde está enterrado Santo Tomás de Aquino.
El piso es una pasada. Realmente una pasada es poco. Es un piso entero de un edificio de principios del s.XX, si no es de antes. Mi habitación sólo tiene 6 metros cuadrados, pero eso la hace aún con mucho mas encanto.
Por si alguien no lo sabía, este año viviré con 3 chicas francesas, Marjorie, Ariadna y Sophie. De momento sólo conozco a la primera y lo único que puedo decir es que es un encanto.
Pero bueno, paso a relatar las aventuras que seguro que es lo que interesa a todos. El viaje ha sido un coñazo, y cuando he llegado en vez de encontrarme a un de mis compañeras me esperaba una de sus amigas, Valérie. Obviamente me habló en castellano, tengo un problema realmente serio con el idioma de los gabachos. La sensación que tuve al entrar por primera vez en mi piso sólo puedes imaginártela cuando vengas a verlo. Nada más verlo pensé en lo maravilloso que sería montar junto a Juanjo una especie de piso franco del guateque. Os pondría unas fotos pero me he quedado el cable de pasar las fotos al ordenador en casa, asiq hasta que un alma caritativa que se pase por aqui no me lo traiga va a estar jodido jeje.
Y bueno, después de limpiar el piso que estaba lleno de mierda me lancé a la aventura de ir a la oficina de relaciones internacionales de mi uni. La universidad es una burrada de grande, y tras preguntar a un montón de mesas distintas di con ello. Me detendré en el asunto de preguntar por las mesas. Imaginaros que viene un tipo a preguntarte algo y le dices que pregunte en aquella mesa de allí que seguro que saben algo, y resulta que ese tipo no le hace ni puto caso y se va a la mesa de más allá para que le digan que debería haber preguntado en la mesa a la cual le había mandado el primero. Pues ese tipo era yo. Aunque realmente el problema con el idioma lo tuve con un chaval que informaba sobre la asociación de los erasmus de la UT1. El chico se esforzaba muchísimo por hablar despacio. Yo poco a poco iba entendiendo lo que decía hasta que llegaba a una palabra parecida a “Toulousier” o algo así. Entonces ponía cara de decir, joder estoy quedando como un subnormal. En fin, una situación bastante penosa de la cual salí como normalmente salgo de las mismas, riéndome de mí y mi ridícula actuación. Aunque hablando en serio, es una situación realmente frustrante. Tu quieres decir algo y no puedes, porque no te entiende. Entonces te entran muchísimas ganas de pegar a alguien o algo. Bienvenido a la erasmus Villa.
Y no quería acabar sin hacer una pequeña mención a la grandísima despedida de mis amigos de ayer. Estoy ahora mismo esperando para irme de fiesta sin haber dormido ni una hora. Bienvenido a la erasmus, jaja. Gracias chicos, os espero aquí.

Mi piso y yo

Bueno, pues después de arduas negociaciones vía e-mail por fin he encontrado una habitación en un piso antiguo en todo el centro de Toulouse. Sólo he visto un puñado de fotos, me siento como los padres que ven la ecografía del niño. La verdad es que tiene pinta de ser pequeño, aunque como dicen en un capítulo de los Simpsons será más bien "acogedor".
El caso es que lo voy a compartir con tres chicas francesas Marjorie, Sophie y Ariadna. Las tres saben hablar algo de castellano, así que no voy a pasarlo extremadamente mal con el tema del idioma. Y claro, en cuanto dices que vas a compartir el piso con tres chicas todo el mundo dice lo mismo, "qué cabrón". Aunque también puede ser un arma de doble filo, las mujeres son ese mundo tan raro que cohabita con nosotros... De momento solo las conozco del facebook, pero la verdad es que parecen normales, si es que eso es posible adivinarlo viendo un par de fotos. Aunque la verdad no están muy cuerdas si me han elegido a mí como compañero de piso, jaja.
Bueno, como lo único que puedo hacer de aquí a un mes es especular, me centraré en lo que viene hoy. Carlos Sastre puede ganar su primer Tour de France (lo que molaría ir a Francia con tres tours seguidos ganados por un español). Sin embargo lo más importante, es el pedazo concierto de Extremoduro de esta noche. Quedamos cerca del suelo...

Qué bien sabe no existir!!

Sí, ya sé que esto era un blog de la beca erasmus. Es más, tengo noticias nuevas, hoy me han contestado de francia y me he quedado sin plaza en residencia, así que me tocará buscar piso y compartir. apasionante aventura esta.

Sin embargo lo que más (y únicamente) me preocupa hoy es la desaparción de Sergio Algora. Seguramente a nadie (o casi nadie) le suene de nada este nombre, ni el nombre que utilizaba en la batalla del día a día. Él era el niño gusano, que se transformaba en mariposa cada vez que componía, escribía o se tomaba un gin-tonic de vaso ancho al otro lado de la barra de su bar en Zaragoza. Es uno de esos grupos que yo descubrí cuando ya se habían separado, pero recuerdo perfectamente lo que sentí al escuchar por primera vez una de sus canciones. Es más, recuerdo cual fue la primera canción que escuché, "Caliño" de su "efecto lupa". Supongo que sentirían lo mismo los exploradores cuando exploraron los grandes ríos africanos. Estaba entrando en un undo del que nunca he vuelto a salir, la música indie española de los 90. Letras surrealistas superficialmente pero profundas si miras la vida desde el punto de vista de este maño. La vida es jodida, pero siempre tiene su punto de humor.

Gracias sergio. Ahora feliz, feliz.